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在另一个床头柜上放着一个碟子，里头有一个梅子。迈克按下录音键说：“那不是真正的梅子，是塑料的。”他按下停止键。

床上放着菜单。迈克侧着身子走过去，拿起床上的菜单，小心翼翼地不让身体碰床沿或墙壁，他也尽量不让手触到床罩。但他的指尖拂过床罩时，他轻呼了一声。那床罩有一种让人惧怕的柔软，可不管怎样总算把菜单拿起来了。菜单上面是法语，尽管多年不用法语，但还是能看懂，有一种早餐食品看上去是什么东西烤鸟肉，至少听起来像法国人可能吃的东西。他这么想着，心烦意乱地大笑起来。

他闭上眼睛再睁开。

菜单上的文字变成了俄语。

他再闭上眼睛又睁开。

菜单上的文字变成了意大利语。

再闭上再睁开。

菜单不见了，出现一幅木刻画——一个男孩惊恐地回头看着那只正吞下他左小腿的狼，狼的耳朵向后倒，仿佛那男孩是它最喜爱的玩具。

我没看见这些，迈克这么想，他当然没有。他没有再闭一次眼睛就看到菜单上一行行整齐的英语，每行都列着不同口味的早餐：蛋、烘饼、鲜草莓，没有什么烤鸟肉。

他转过身，仍非常缓慢地移动着走出床和墙之间的空间，现在感觉这地方像墓坑一样窄。他的心跳得嘭嘭响，手腕和颈部都能和胸部一样感觉到心脏的剧烈跳动。眼珠子在眼眶里悸动着。是的，1408房确实不正常，非常不正常。欧林说过是毒气引起的，这正是迈克的感觉：像是被人用毒气喷过或被人强迫抽掺有虫毒的烈性大麻。当然是欧林干的，也许是和那笑得很欢的保安一起干的。他将特种毒气从通风口喷进来。我没见到通风口，并不意味着没有通风口。

迈克瞪大了惊恐的眼睛看着卧室四周。床左侧的床头柜上没有梅子，也没有碟子，上面没有东西！他转身走向通往客厅的门，然后又停住了。卧室的墙上有幅画。他不能绝对肯定（以他目前的状态他甚至不能绝对肯定自己的名字叫什么），但却相当清楚和记得刚进来时墙上没有画。这是一幅静物画。古旧的原木柜上摆着一个锡碟，里面有一个梅子。照在梅子和碟子上的光是令人发狂的橙黄色。

他想，这是探戈之光，那种可以照得死人从墓里爬出来跳探戈的光。那种光——

“我必须出去！”他喃喃自语，跌跌撞撞地冲入客厅。他察觉到鞋子开始发出古怪的吱吱声，仿佛脚下的地板变软了。

客厅墙上的画又歪了，画面也变了。站在楼梯上的女子扯下了衣服，裸露着乳防，她一手抓着一只乳防，每个乳投上都悬着一滴血。她直盯着迈克的眼睛，凶残地笑着。她的牙齿被锉成吃人野兽的牙齿那么尖。在轮船的护栏上，水手被一排脸色惨白的男男女女代替了。站在最左边离船头最近的男子穿着一件棕色羊毛西装，一只手拿着球帽。他的头发梳得油光发亮，从中间分开贴在额头上。他一副惊呆的表情。迈克知道他的名字：凯文·奥马利，缝纫机推销员，这个房间的第一个入住者，于1910年10月从这个房间跳楼自杀，他左边全是死在这房间里的人，全都是惊呆的表情。他们看起来像是亲戚，像近亲结婚而产生的多数是智障的所有家庭成员。

在那幅原来是水果的画上，现在出现了一个人头，橙黄色的光打在凹陷的头骨上，下垂的双唇，上翻的眼睛，左耳上夹着一支卷烟。

迈克跌跌撞撞地向门走去，双脚吱吱地踩着地板，现在好像每一步都有点黏了。门当然是打不开了，门链没有拴，门栓直立着像6点时钟的指针，但门就是打不开。

迈克剧烈地呼吸着，转身趟过客厅（他感觉是在趟），走向书桌，看到刚才打开的窗户旁窗帘随风飞舞，但他却感觉不到有清新的空气扑面而来，仿佛这房间将新鲜空气都吞噬了。他仍可听到第五大街的喇叭声，但此时听起来感觉在很远处。他仍能听到萨克斯的声音吗？如果听不到，一定是这房间偷走了它甜蜜而优美的旋律，只剩下高亢、不成曲调的呜呜之声，像是风吹过死人颈上的孔洞，或是像装着断指的可乐瓶。

够了，他想说，但再也说不出来。他的心脏在狂跳，如果跳得再快一点，可能会爆炸。他的采访录音机，他很多次“案例探险”的忠实伴侣也不在手上了。不知放在什么地方了，卧室里？如果是，现在可能不见了，被房间吞噬了，或被消化后排泄到其中的一幅画里了。

像一个跑步者在长跑比赛中快到终点时那样，迈克把手放在胸口，好像要安抚心脏。他在俗丽的衬衫的左胸口