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一座拱桥，蝙蝠从它的鼻孔里穿过

上帝盘坐在桥的中央，通过

一只蜥蜴嗅到了死亡

那浴出玫瑰池的迷人体香

千年以后的诗，将是月光的叛逆

而明月依旧肥胖

为无数文字的蛆蛹提供营养

千年以后，它们就已经成为伫立者

我曾经立下誓言：让自己裁夺自己的言行，不能因为他人的评判而扰乱我决绝的追求和为追求而必然的言行！

远离了故土，我是那样义无返顾，连多回首一次的念头也打消了。是时间和生存将其身子带离了故乡，而将灵魂也带走的，是我自己。

故乡，一个遥远而又亲近的梦，但它只能存在于我苦心经营的文字之中。我流泪、叹息、激｜情四溢的方向，早已迷蒙一片。

誓言在生效，我因不接纳他人的意见和安排而使誓言更加孤立，就像我自身的形式和生活。没有多余的理由让曾经爱过和我爱过的人能清理他们的思路，从而加深他们对我的印象，从而把我拉进他们的生命，进入他们的人生秩序。当然，这是不可能的！时间在流失，我业已找不到理由了。

我是我的独断！彻底的，没有前因也从不企望后果的，决不退却的独断。

这样，我幸福，胜任幸福，带着它，在旅途上，看尽天下风胜，为生命寻得海阔天空，千山万水，并以游子的身份，旅行在永恒的迁徙、永恒的变换之中。

一块被风雨损坏得不成模样的石碑出现在我眼前，碑后是一座依稀可辨出昔日主家富贵荣华的荒冢。当地农人道不出个子由来，我想该不会是哪个包茅封王的某朝代的皇室族亲，长眠于此吧？碑上字迹残缺不全，看不出上面曾以多么美妙的文字记载了谁的身世。如果真的要推测一番，此墓最迟也该是清代初年吧。

在山的另一侧，又见到一座孤冢。它仿佛要同我搭话似的，在林间阴影中突然亮煌起来。碑上落款是光绪八年，死者姓艾。我疑心是当地的苗人首领，或者是苗家殷富之族，不然，贫民百姓是难以花销巨资筑此豪华之墓的。

人死了，一条简单之至的规律。他们就在脚底下。

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我想起那些对历史投注了相当心血的人，他们研究历史，探讨文物，挖掘古墓，结果又会怎样呢？他们有没有过这样的疑问：自己是在研究历史，还是在触摸曾经鲜活的生命？拂开历史厚厚的风尘，人们都会发现，生命，高贵和卑贱的生命都作了时间的抵押，它们共同的结果使历史本身并没有意义。是的，人类历史的一切作为（战争，政治，商业，贸易，家庭等）都是以生命作为核心的，也是以生命为交换的。

只有生命。只有生命。也只有生命。我们除此之外无法获得价值。

第十卷 第三章（1）

我没有带记事簿的嗜好，即使是特意为了某个题材或偶然闯入一堆历史的陈迹中，在无数建筑、雕刻、坟墓、石碑、牌坊面前，我只希望留有一个稀微的印象，而不愿意一一详实地将它们记录在本子上，供日后的创作使用。

我始终觉得创作是一种充分的意念，有一点儿“生活真实”即可，文学仰仗的是绝对而充分的想象、联想和最大能力上的“编造”“虚构”。虽然纪实文学和电视的现场直播同属一个道理，但我仍然坚持，文学作品，尤其是小说和诗歌的制作，没有大气的联想和想象，没有虚构最大限度的张狂，没有“打碎生活”“重组生活”成“自我的生活”的工程，就甭谈什么创作。

我厌恶过于的真实，自然厌恶“搜集”素材时必有一支温和驯良的笔和闪闪洁白的记事簿，这种徒劳的行为总使我想起小学生背运算法则的可笑举措。

生活原搬到纸上，把别人的原创引入文章称为引经据典，是一件轻松又吃力的差事。“忠实于生活本身”这种提法是不是显得太虚假了一些？生活本身又是什么？

不谈了，这些问题其实也太没意思。评论者们喜欢，就让他们为自己喜欢的观点和事情欢天喜地去吧。

县城的邮局是一篇微型小说。

我得立即将一本书和几篇文章寄出去，下午便来到了邮局。我原以为作为“微型小说”技巧之一的“出人意料”的结局与我无多大干系，不料我真的就像在写一篇出人意料但又司空见惯的小小说。

那个长相酷似做作的“放飞”这样一个动词的女同志拿了我那张五十圆面值的钞票左看右看，上瞄下瞅，几番欲站起来，几