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“好啦，”她说着，拍了拍他的手。“这下好啦。我们既往不咎，重新开始吧。我说‘早上好，贝斯基先生！’你回答‘早上好，哈克丝太太！’”

老人没有丝毫认可的表示。哈克丝太太满怀希望地把头歪向一边，像只硕大的、唠唠叨叨的鸟尖声叫道：“早上好，贝斯基先生！”老人固执地不理睬她，而是对着空气茫然地、甜甜地微笑。

“那好吧，”她说道，拍下裙边，围住自己的宽腰和*。“你起不起床，不关我事，先生。”

她咚咚咚地走到门口，停下脚步，回过头。老人正颤颤巍巍、摇摇欲坠地坐在床的边缘，白发竖立、蓬乱，活像愤怒苍鹭的羽冠。一块惨白的阴影遮住了他的下半张脸，使得他的双眼更加突出，闪出最虔敬的膜拜者所拥有的那种痴呆、强烈的光芒。

哈克丝太太常常看见他这副样子：沉默寡言、纹丝不动、耽于幻想；而且她很愿意相信，也许是因为对于死亡和毁灭的一种莫名奇妙的恐惧才使他感到震撼。或许他是因为思念自己的妻子甚至无法自拔，那思念就像她对自己死去的丈夫阿尔伯特所寄托的无限思念一样。

她强装起笑容，朝他笑了笑。“给你5分钟，亲爱的。”她说道，然后轻轻地带上门。

老人没有任何反应。他在思索——他在努力把舒适地安卧在软床上的那些记忆掀起来，他在越来越深地陷入沉重的岁月当中，变得愈加的懒惰和昏沉，愈加的不易醒来。他再也不能让自己的脑细胞彼此触动，迸发出果断的、突如其来的想法，而此时，被激起的惟有记忆，有时，如果幸运的话，那些记忆就是富有意义的回闪。不过，他想起的仅仅是久远的、久远的思绪和往事。无非是它们依旧如现实一般清晰，如伤口一般生痛。

这一次，他想起的是一头熊的事。什么？

老人用手背猛擦下巴上的口水，动作抽搐、颤抖。焦躁之中他的两条干瘦的腿盘过来，又盘过去，那是垂老的人大理石一般光滑的大腿。

熊？他搓了搓鼻梁；不过，这很重要。他开始轻轻地摇晃起来，那长长的、弯弯的鼻子像把镰刀在来回刈割，收割着这间小屋中昏暗、陈腐的空气。就在他摇晃的时候，所有的记忆都朝他奔来，他开始奔跑，飞快地、坚定地、默默地朝往时奔跑。

在那间昏暗的、散发着干草的气味和刺鼻的马粪味的马厩里，那把刀正发出微弱、贪婪的割肉声。刀不是很快。接着，他听见钢刀在磨刀石上拖出的刺耳的霍霍声。尽管他害怕父亲正在剥皮的那头熊也许会突然昂起身活过来，但他还是翻过畜舍的围栏，爬进马槽，蹲下身子。他只有5岁，因此马槽狭窄，恰好适合他蹲身。

这头熊真厉害！是个杀手、豪客，用它钢针般锋利的爪子，仅几下就让两头大母猪肝脑涂地。

熊的气味使他想起了炮铜——油腻腻发出烟味的炮铜。每根刚毛竖起，就像擦亮了的黑色金属丝。当阳光照耀时，皮毛映出鲜亮的、电一般的蓝光。

跳舞的熊（3）

此时，被磨快了的弯刀在脂肪间游刃，像是在切奶油，无情地剥开皮毛，露出长长的、平展的粉红色肌肉。父亲那双血淋淋的手在忙碌时，迪特尔感到了一种越来越强烈的不安。那双强壮的手又扯又拽，与那具笨重、僵死的尸体扭扯，好像在发狂地寻找着什么。好似雕塑家手中的泥土，那头熊在开始变形。每一刀都使它越来越不像熊，而更像别的什么东西。迪特尔感觉到了这一点，期待中他的身子在马槽里蹲得更低。

父亲开始剥熊背上的毛皮，他的前臂伸进毛皮下面，刀朝着脖子的方向往上割。终于，他咕哝了一声，直起腰，伸手去拿斧头。两声尖厉的咔嚓声，那颗呲牙咧嘴的头颅从脖子上被砍下，扔到一个角落。父亲收拾起熊皮，抱到外面去盐渍，然后用夹子固定在院子里。迪特尔听见那群鸡聒噪着把毛皮上的肉啄尽。

他朝马厩的昏暗处望去。熊不见了。被剥去了浓密、油亮的皮毛，那*裸的东西不是熊。两只胳膊，两条腿，裸露的粉红色肌肤，那是个人。在那层柔软、细长的黑毛下面藏着的是一个人，伪装着藏在里面。

像是一场谋杀案中身不由己的同谋，他感到了那种越来越强烈的恐惧。他开始哭着叫喊父亲，这是父亲突然出现在门口，浑身沾满油脂和鲜血，俨然一个谋杀犯。

他听见有人从老远的地方叫他：“贝