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“可是……加图……今天的风特别得冷，我才来生火……我看见窗帘也颤抖起来了。这一次……”

艾米丽似乎十分惊恐。加图看到她的瞳孔伸缩个不停，里面的他的脸在随着瞳孔的伸缩而被压扁、拉长。她的额上的凹沟里隐隐地渗出水，仿佛可以感觉到它的粘稠。他感觉到自己的食指和拇指的指尖上都被突然抹上了这种粘稠的水，拇指和食指轻轻摩挲着，便有一种细腻柔和的滋味，犹如以前在夜里躺在丛里，阴冷的风拂过自己的面颊、额头时体察到的感觉，他想，那时，那吹拂着的山间的风也必然有一种摩挲过他的皮肤后的愉悦——尽管这种感受现在看起来可能很不适合时候。

艾米丽已经在他独思的时候生着了火。顷刻，整间屋子就都洋溢着红的光。她独自坐在壁炉边泛着红光的地板上，背对着他，她的头微微地向右倾斜着，两鬓的乱发垂挂下来，零零落落地躺在肩上，她背后的木壁上映着她的袅娜的身姿。他感觉到，自己看见她的身影在木壁上随着火焰的跳动而起舞——他想起一位诗人的诗句来：

我从我虚弱的身躯里

我从空洞的眼睛里提取

那生长又倾泻我燃烧的生命之光

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《加图的幸福》（中）

他陶醉于木屋的一切美丽，轻轻地坐下来，又静静的躺下，让四肢都亲吻着地板。地板上有着自泥土里渗透上来的寒气，但他觉得只是一股轻盈幽香的暖气裹着全身，畅灌全身。他的手抚摸着艾米丽刚才坐的低矮的椅子的脚上。那张椅子的脚交叉着一个斜的十字形，他觉得自己正在抚摸上帝的手一般，这个斜形的十字和上帝的手一样神圣。木壁上映着的艾米丽的袅娜的身姿即刻在他的印象中开始模糊起来，它仿佛都散了架，像一朵朵轻飘着的浮云，只飘浮在他身体的上空，轻轻地，静静地，掩盖了他的身体，一堆堆地，都开始积聚在他身体的上空，愈来愈厚，愈来愈沉重，就像堆积着的黄土一样要将他整个掩埋起来。可是他马上又觉得那只是轻盈的云絮，而喉咙里依然徜徉着自己的笑，这种笑过多地攒积在喉咙中，以致于泄漏出来，开始浮现在他的面颊上。

他觉得有只烫热的手像棺柩一样停放在了他冰冷的面颊上，便迅疾坐了起来，眼睛里仍然回荡着那片刻的恐惧的阴影。艾米丽的手立刻收了回去，但她没有感到惊慌——她已经厌倦了以前在类似情况下发出的唳叫——她轻轻地将手由面颊扶摸到鬓，再到额上，轻轻地拭擦了他额角的汗。加图立刻回过神来。他看看表，离6点还剩5分钟。他将艾米丽的手从自己的额上挪开，又柔和地紧握在怀里。他注视着她。艾米丽却没有看他，她依旧和刚才一样，头偏斜着，面无表情，好象脸上的肉在刚才被灼热的火炙烤得坚硬凝滞了。她的眼光只是平静地躺在和她一样平静的地板上。加图感受到这种阴冷的目光已经在整个地板上蔓延开来，他感到一种莫名的欣喜，可他极力掩饰，让自己的脸上铺上一层忧郁的光，又仿佛要自她的垂耷的睫毛上垂钓出自己的抑郁来。他渴望艾米丽见证自己的忧郁和不安。但她仍然只是旁顾着地板，未曾有一点回应。

“我出去等。艾米丽，你不要担心。”他试图安慰她，但并不见效。

他轻轻抽出手来。她的手已经冰冷。

木屋里仍然洋溢着火的激情，是辉煌的壁炉在演绎着童话般的温馨。

加图站起来，径直走出去。留给木屋、壁炉和艾米丽的只有木门的沉默。他并没有在苑中的草坪上等待，而是迈着和回家时离门较远时的那样轻盈步伐，向着他将要去的地方靠近。现在，上帝已经拉上他的黑色窗帘，使地面的人们不再仰面看见他的庭宇。

“史密斯先生，这么晚了，您要出去吗？”一个七八岁的孩子碰见他时奇怪地问了一句。

他没有来得及答话，孩子母亲已经接上去：“史密斯先生要到城里去，每月的这个时候城里都要举行酒会……就像爸爸每天都要给你讲故事一样。是这样的吧，先生？”

他不知道应该再为她的话补充什么新的内容，这些话他已经烂熟于心，但现在这个问题由一个小孩来提出，他反而觉得脸上仿佛头顶的黑天一样凝重，这令他想起了刚才壁炉里褪尽光热的灰，它此时正拂在他的脸上，像膜一样紧绷着，他的脸不再能挤出什么表情。他怕这种魔力会从脸上一直蔓延开来，蔓延到全身，使自己整个的不能动弹。他想用那尚未僵硬的脖子上的突起的粗筋拉动一下下巴骨算是点头，以便可以立即走开。他点了点头，但马上感觉到