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“就是，你地理知识还不错。”

“那当然，我以前是名记者哦。”我毫不谦虚地说：“那边有许多是朝鲜族。”

“对，我阿妈就是。”

“是吗？那么说来你还是混血儿了？”我开玩笑地说。

“不算什么混血，只能算是汉族与少数民族的通婚而已。都是中国人嘛。”

“唉，我小的时候也看过一位朝鲜族的妇女，她穿的那种朝鲜族的长裙真是好看，色彩特别鲜艳和丰富。那么你妈妈穿那种裙子吗？”

“很久以前穿的，后来就不太穿了，只有到了她们朝鲜族的什么节日才会穿着载歌载舞的。”

“那你爸爸妈妈都在纽约，还是仍在丹东？”

“阿妈已经去世好多年了，现在阿爸一个人在丹东。老了，都70岁了。”

我们随意地扯着家常。每过十几分钟，北京才子就重新点燃一枝香烟。他谈话时，香烟就白白燃着，既没有开头，也没有结尾。就像火焰一般从他口中喷出，将够得着的一切全部燃着了。

“你这么多年来一直在纽约搞音乐吗？”

“瞎混的。”

“这次将在多伦多举办的音乐会是你一手策划的吗？”

“就算吧。”

“怎么会想起办这场音乐会的呢？”

他说道：“读了你的《贝拉的神秘花园》后，我就产生了这么个愿望，让音乐来体现你的文学境地。所以就召集了在欧美的这帮当年中央音乐学院的老同学来助阵了。”

“为什么安排在多伦多，而不是纽约？”我好奇地问。

“你说呢？”他用暧昧的眼神望着我。

“你想听真实的话？”他又问。

我点点头。

“就在我看到你书的那一刻，好像被某种神奇的力量驱使一般就来到了你的身边。纽约是你的伤心地，我怎能忍心让你面对那片眼中的火光、心中的废墟呢！”

我轻松的表情一瞬间又开始凝重起来。

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“书中的我与真实的我是有距离的。”我避开纽约那个沉重的话题。

“是的，我更喜欢真实生活中的你。”他毫不含糊，咄咄逼人。

“你真是一个生活在梦里，为梦想而活着的女人。贝拉，你最大的梦是什么？”他问，充满着光彩的眼睛注视着我。

“睡在风中。”我平静地注视着他，不再言语。我不知道他的话题是怎么开始拐弯的，或从哪里开始拐弯的。

是的，睡在风中就是我人生最高的境界和梦想。知道吗？世界上有一种没有脚的鸟，这种鸟的名字叫做“远飞的爱情鸟”。它的一生只能够一直飞翔，飞累了就睡在风中。这种鸟一辈子才会落地一次，那就是死亡来临的时刻。

“多么希望我就是那只陪伴着你睡在风中的鸟。”他大胆地说。

我没有接话，也没有对他产生什么感觉。心想，北京男人那张嘴果然还真是甜，早听说了北京男人最大的本事就是特爱侃也特能侃。我这辈子好像还没有一次与北京男人好好交谈过呢！

我将目光再次投向窗外光怪陆离的霓虹灯。

他仍在说着什么，他的谈话像梦一样飘忽不定：没有常规，没有范围，没有出口，没有停顿，但开始带有他的情感色彩。

我被深深地淹没在他丰富的语言之网里，这是我母语的魅力，我一点也抵挡不住。

我爬回到网的顶上，看着他的眼睛，试图在那里找到他的话的意义的某种反映——但是我什么也找不到，什么也没有，只有我自己在无底般的深井里摇晃的形象。事实上，我无法对他的存在形成多么大的吸引，说白了，是我无法对爱情以外的男人专注。

他的胳膊肘支在桌上，身子前倾，仿佛要穿透烟雾来看清什么。

“我们可以从爱中期待任何东西……我们内心的贫富是同我们的想像力成比例的。爱将镜子擦洗干净，没有相应的爱的飞跃，就不可能拓展我们艺术的想像力，也不可能拥有那样的幸福。”

“什么样的幸福呢？”我问，并以那种貌似的惊愕神态望着他。

“你知道的。”

不，我并不知道。我在那一刻确实对幸福的含义很模糊，因为在我的世界里，幸福的含义就是爱情。女人有两种恋爱方式，这两种方式可以互为因果：她们不是从心底里爱人就是因感官的需要而爱人。一个女人接受一个情人一般只是为了服从她感官上