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底煎锅在火上热了热。法官嚼着可爱的棕褐色胶泥状的东西，脸上渐渐露出了享受布丁的满意神情。

他们啜着茶，吃着点心，一切的存在都已虚无，门外是茫茫蛮荒。茶氤氲着热气，丝丝缕缕，他们呼出的气息融入这气雾，盘绕着，盘绕着。

没人注意到这群男孩，他们正蹑手蹑脚地穿过草地，连玛特都没有惊动，直到他们上了台阶。根本没有门闩可以把他们阻挡在外，也没什么人能听到呼救，除了波特叔叔，他住在霍拉山谷的另一边，这会子应该正醉得躺在地板上动弹不得呢，一边还满嘴胡言乱语——他斜睁着一只眼，活像猫头鹰。

他们徒步穿过了森林，一律穿着从加德满都黑市买来的皮夹克，卡其布裤子，头上裹着扎染印花手帕——游击队的统一做派。其中一个男孩拿了把枪。

他们来这儿是为了法官的猎枪。

尽管打扮得像游击队而且真带着任务，他们看起来却很不像回事，其中年纪最大的一个看上去也不到二十。玛特刚吠了一声，他们就惊叫起来，像一群小女生，飞快地退下台阶，缩到罩着薄雾的灌木丛后瑟瑟发抖。“它咬不咬人啊？大叔？我的妈呀！”

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玛特又开始她家里来生人时的那一套：屁股对着来人，尾巴狂摇，扭头冲着人笑，羞答答的，又满怀期盼。

讨厌看她如此谄媚，法官伸手拉住她，她顺势把鼻子埋在他臂弯里。

男孩们又转回来上了台阶，表情讪讪的。法官不禁感觉这种尴尬有些危险，这显然损害了他们想表现的坚定信心，不然他们也不会这么急于虚张声势了。

手持步枪的男孩对法官说了些什么，法官没听明白。

“不是尼泊尔人？”他厉声说道，双唇不屑地撇了撇。他继续用印地语说，“枪呢？”

“我们这儿没枪。”

“去拿来。”

“你的消息一定错了。”

“别管这些，去拿来。”

“我命令你立即离开我的领地。”法官说。

“把枪拿来。”

“我叫警察了。”

这个威胁真是匪夷所思，因为根本没电话。

他们夸张地大笑，像电影里一样。接着好像演电影一样，拿枪的男孩举起枪对准玛特，“去啊，快去拿，不然我们就先杀了这条狗，你第二，厨子第三，女士最后。”他说着，冲赛伊笑了笑。

“我去拿。”赛伊害怕极了。

法官坐着，玛特趴在他腿上。枪是他在印度内务部任职时用的。一杆英国伯明翰轻武器公司产的五连发滑膛枪，一杆斯普林菲尔德步枪，一杆荷兰—荷兰公司的双管步枪。甚至都没藏起来锁好，大厅尽头有一排刷成棕绿两色的诱捕用的假鸭子，落了很多灰，枪就堆放在上面。

“噫，都锈了。怎么不好好保养呢？”但显然很满意他们的虚张声势还颇有成效。“我们也一起来喝下午茶吧。”

“茶？”赛伊因恐惧而有些木木的。

“茶和点心。你们就这样招待客人吗？就让我们这么回去？外面怪冷的，也该吃点东西暖和暖和啊。”他们互相看了看，又看看她，上下打量一下，挤挤眼。

她如此强烈而恐惧地感觉到自己的性别。

厨子一直躲在餐桌下，他们把他拽了出来。

“啊呀，啊呀，”他双手合十向他们祈求道，“求你们了，我是个穷人，求你们了。”他举起双臂，矮下身子好像躲避拳头。

“他什么都没做，放开他。”赛伊说。看他受到羞辱，心里很难受，但他唯一的办法是进一步羞辱自己，这让她更不痛快。

“让我活着见我儿子吧——求求你们——不要杀我——我是个穷人——饶了我吧。”

失落　第一章（3）

这种台词经历了几个世纪的加工润色，一代代传下来，穷人需要这样的台词；脚本永远都一样，他们没别的选择，只能求人怜悯。厨子本能地知道如何哭求。

这些熟悉的台词让男孩们更容易进入角色，简直就是他送的礼物。

“谁要杀你？”他们对厨子说，“我们只是饿了，没别的。你家老爷会帮你的。来吧，”他们对法官说，“你知道该怎么做吧。”法官一动不动，持枪男孩又把枪指向玛特。

法官一把抓住她，把她藏到身后。

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“太心软了，老爷。你也应该把这善心用在客人身上。来吧，