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陆飞不想枯死在焦灼的土地上，四十年了，他认命了，他让一阵风把自己吹走，把自己带回瓷碗湖，这个他的祖辈曾经生活繁衍过的地方。

“爸爸，爷爷……”陆飞凝望着温柔的湖水轻轻敲击着碎石河滩，他闭上眼睛，带着水藻味的风流淌过他的脸颊，湿润了他微微颤抖着的睫毛，他释怀般笑了，虽然哽咽着，这个已过不惑之年的男人在湖风中沙哑地说，“我回来了……”

沙——

细碎洁白的浪花涌上石滩，涌向陆飞舒展着伸直的双脚前，这一瞬间，陆飞忽然觉得从所未有的寂静和安宁，曾经在T城那座钢筋铁骨的林林总总的往事，便在这一刻变得如同一场场上辈子做过的梦，那些尔虞我诈的算计，那些遍体生寒的阴谋，那些沉冗的苦痛和一点点的清甜，都在这苇塘水光中慢慢地，慢慢地变得不再重要。

陆飞发现他走了四十年，终于走回了他真正的家。

他只是一个小人物，一个没有钱，没有出色的相貌，没有强大的势力，没有聪明的头脑，这样平凡到放在人海中顷刻便被淹没的小人物。

他就明白的，其实很多人也是一样，早就明白自己的未来是平凡的，甚至是悲哀的，却总是被理想魅惑，总是在荆棘路上头破血流地跋涉着。

结果呢？

生活并不是一本励志小说，事实上励志小说的存在本就是为了抚慰那些在现实中伤痕累累的心脏，总有一天，那些飘荡的浮萍会明白，自己这一辈子都不可能生出根系，站稳在这片打拼了很久，企慕了很久的地方。

他们永远，永远也不可能成为树，哪怕有付出生命的勇气，哪怕将这份难能可贵的勇气付诸真实。

浮萍永远是浮萍，陆飞知道。

这就是最真实的生活。陆飞明白。

陆飞用这些年攒下的钱在老家买了一只小半旧的木渔舟，一套很小很小的旧房子，那房子甚至还是泥土夯的墙，古朴暗淡的黄褐色，仔细看的时候甚至能看到夹杂在墙体中的稻秸段子。

小乡村里的地皮并不贵，陆飞不是买不起更好的，只是这间房子和他爷爷曾经住过的那间很像很像，而真正属

于他爷爷的那一间早已被一户陆飞并不认识的人家翻新成了他再也认不出的陌生模样。

这样清闲的日子悠悠长长地过着，陆飞和祖祖辈辈生活在这个村子里的男人们一样，靠着下湖捕鱼维持生计。时间瞬逝，转眼又是一年冬季降临，不知是陆飞刻意回避还是因为村庄离纸醉金迷的T城实在太过遥远，他再也没有听到过来自那个浮华墟场的，有关于那些故人的消息。

这天陆飞坐在船舷之上，黄昏浓深瑰丽的晚霞如同女子流下的泪珠，洇湿模糊了姣好红深的妆容。他看着天际的血色如枫华秋涛，竟是他过去四十年里从来不敢想的浩瀚无垠，端庄壮阔。

他就那样痴痴地看了很久，当金鸦西沉，辉煌剥尽，四合的暮色将整个宽广安静的湖面和村庄都聚拢进无边的夜色里，他忽然感到胸广臆阔，内心深处更是涌起一阵一阵强烈而悲哀的感激之情。

何处闲潭梦落花。

他莫名地就想到这个句子，眼前渔舟灯火疏落寂寥，却远远温暖过T城通天彻地的灯火万丈。他听着那平和的桨声灯影，他远远望着湖面辽阔，天穹清朗，苇塘寒絮在深沉无尽的夜色中聚散飘零，宛转如鸿，便在那明明灭灭浮浮沉沉的初冬寒湖之上，天地间一片白首苍茫。

七点多的时候，陆飞提着一壶从村口小卖部买来的农家烧酒，踩着薄薄的积雪，在今冬的第一场雪中走回家。

村子里没有路灯，他提着一只笨重的手箱式电筒，照着眼前凹凸不平的村路。今天捕到了一只很肥美的鲈鱼，陆飞不打算把它卖掉，而是准备炖一锅鱼汤给自己打打牙祭，他回来的一路上就在美滋滋的想，一定要在汤里搁上两块邻家阿婆送的火腿，撒一把香葱，煮到汤汁奶白，稍稍一拎鱼尾巴雪白鲜嫩的鱼肉就跌落下来，那滋味——真心无法言说。

他想着，不由地打心眼儿里笑了起来，笑容漾开，溢到唇角，然后他抬起脸来，然后他看到了站在他的小屋前的那个人。

他的笑容僵住了。

夏志英转过身来，半掩在厚重羊绒大围巾后的一张年轻的脸在冬夜雪景中显得很朦胧。

陆飞看不清他的表情，只听到他近乎是小心翼翼地，却又按捺不住嗓音里某种情绪地唤了一声：“陆叔叔。”

陆飞吸呛进了雪粒，剧烈咳嗽起来。

夏志英是