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尔斯橱窗里陈列的一切，再加上他们店里保险箱里的一切，签张支票，据为己有。住在她的鬼屋里的发疯的伊尔德。或者她根本不疯。一辆劳斯莱斯车缓缓驶过我们身旁。那位穿制服的中国司机身旁坐着一位穿制服的仆人，后座上坐着疲倦的、无聊地张望的主人，身着衬衫和裤子，正在打电话。

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&esp;&esp;“费利克斯”餐厅也是一座白色平房。旁边的商店缩在后面，空地上有棕榈树和很多花草。遮篷下放有椅子，但饭店里开着空调，因此满满的。里面的酒吧里有人在等着空下一张桌子来。店主看到了昂热拉，笑容满面地走过来招呼她。他似乎跟她很熟。昂热拉为我们作介绍。订好的那张桌子位于饭店的外面一排的尽头，只有一块玻璃把我们跟十字架路隔开。我们坐在一起，这在法国的饭店里是司空见惯的。我们喝了两杯“里查斯”开胃。然后我为两人各叫了一份鸡尾虾和一份烤牛排。这儿空气清凉怡人。对面墙上被照亮的玻璃框里，有平坦的女性人体像。护墙板的木头是黑色的。侍者把黄油放在冰块中端来，还有松脆新鲜的白面包片，是由长棍式面包横切下来的。我们边吃撒了盐的黄油面包片边等鸡尾虾。我望着室外，望着炎热的中午。那个索马里人打开那瓶堂-佩里尼翁酒，这也是我要的，原先放在我们桌旁的冰桶里。他倒给我一口，我品尝。它很凉，味道好极了。我点头。那个索马里人斟满我们的杯子，又把瓶子放进银质冰桶，走开了。我们对饮。

&esp;&esp;对面，在海边的林阴路上，在海滩边，一个画家把他的画挂在一根绳子上，绳子系在两棵棕榈树上。那些画非常活泼，色彩丰富，画的是十字架路、老码头和风景。画家是个年轻人，坐在地上。人们从旁边走过，连看都不看他的画。

&esp;&esp;“他每天在那儿，”昂热拉说“很有天才。但是他不走运。”

&esp;&esp;“您够走运的。”我说。

&esp;&esp;“噢，是的。”她说，迅速敲敲木头“我肯定有运气。您呢，卢卡斯先生？”

&esp;&esp;我讲出了我很多年没讲过的话：“我运气很大。我认识了您，夫人。您坐在我身旁。我可以打量您。您是因为我才进城的。”

&esp;&esp;“无稽之谈。我得自己照顾自己。”

&esp;&esp;“啊哈。”我说。

&esp;&esp;她望着我，笑吟吟的，她总是这样微笑。她的眼里有微细的金色亮点在闪烁。在晒得黑黝黝的皮肤上，眼角的小皱纹非常纤细。这双愉快的眼睛里藏有悲伤，悲伤的一道阴影。

&esp;&esp;“您害怕很多东西吗，先生？”昂热拉问。

&esp;&esp;“什么？”

&esp;&esp;“您已经听明白我的话了。害怕人和事。您这样吗？”

&esp;&esp;“不。”我撒谎。

&esp;&esp;“我怕。”昂热拉说“我常害怕我自身，怕我不能再画画，或顾客离去我不再有钱”

&esp;&esp;“还怕孤独。”

&esp;&esp;“不，一点也不怕它。”她说，但她的微笑呆滞了“我很喜欢孤独。”

&esp;&esp;“那就是怕又得逃跑。”

&esp;&esp;“您还没忘记吗？”她笑意更浓了。

&esp;&esp;“没有。”我说“为什么”

&esp;&esp;“您看，”她迅速说“我的一个老朋友来了。”她用下巴指指。一个瘦长的、也许五十二岁左右的男人向饭店走来。他衣着非常齐整，背着一个大包。这人给人一种内向、孤僻的印象。“这是费尔南。姓什么我不知道。费尔南学过建筑。他天赋很高。后来，在一次事故中，他母亲半身瘫痪。无可救药。这一定已经过去二十、二十五年了，远在我来戛纳之前。费尔南放弃了他的学业。他爱他的母亲。为了能把她送进一家稍微舒适些的疗养院，他不得不立即挣钱。从此以后费尔南就卖彩票。”

&esp;&esp;“什么彩票？”

&esp;&esp;“法国什么样的彩票都有——数字的、大型和小型的赛马，国家的价格”

&esp;&esp;侍者端上来鸡尾虾。虾很大，味道鲜美，我还从没吃到过。

&esp;&esp;“好吃吗？”